Aquelarre en La Paz

POST - APOCALIPSIS ETÍLICO

A regañadientas y más que nada porque tengo que hace mi web checking en algún ciber-café (para no estar a las 6 de la mañana en el aeropuerto, sino una hora más tarde), respondo con un desganado “si” a la sugerencia de mi hermano de salir y “dar una vueltita”.

     - Maldita sea el día que regalé mi impresora – me digo mientras me abrigo y cambio mis zapatos de “entre casa” (los zapatos de lona más viejos del mundo) por botas de goma.

No señores, no llueve, o al menos no lo hace de la forma convencional… es otro el “liquido” que no deseo en el botapié de mi pantalón ni en la lona de mis zapatos (por más viejos que sean).

Hoy es el día después de la “Fiesta del Gran Poder”… y las calles son pegajosas de orín y cerveza.

La caminata hacia el ciber-café se me hace eterna y ya a dos cuadras de la Avenida me hallo 3 veces arrepentida.

Mi hermano no da más de gusto, y es que resulta que tiene, muy en el fondo, alma de sociólogo. Todo esto le fascina y es que debo admitirlo, es como estar en otro mundo.

Pasa un niño con el cabello moteado entre rubio y negro (motas rubias sobre cabello negro) y cascabeles en las botas, agarrado de la mano de una chica con facciones muy autóctonas que no combinan con el platinado del cabello y las pestañas larguísimas de un azul muy fuerte.

Mi hermano reprime una risa y me señala a una especie de “Dick Tracy” (así es la ropa) de rosado (de punta a punta) que sumamente borracho hace zetas en la calle al son de alguna canción que es audible solo para él.

Vira para mirarnos, y la cara y la expresión del rostro no es narrable. Los colores no concuerdan con las lágrimas en los ojos que son borrados de un sopapo por la “damicela” al lado suyo.

     - Avanzá te digo!!! – le grita en la oreja mientras es coreada por 7 u 8 féminas (todas de pollera lila y amarillo con manta de mariposas negras) que no dan más de borrachas.

Un taxista avezado toca el claxon tratando de abrirse paso entre la muchedumbre, y es rodeado inmediatamente por una tropa de bailarines. La calle se halla cerrada a los autos, pero no es porque así lo dispusiera alguna autoridad, es solo que los bailarines se apoderaron de las calles y no hay persona que los saque de acá. Rebelarse es imposible.

El taxista no cesa en su empeño hasta que un “platillero” de la banda que acompaña a los bailarines, se pone al lado suyo y le brinda un “solo” que dejaría sordo a cualquiera.

     - Además, hay una tarima en la otra cuadra – dice alguien al lado mío – no va a pasar.

Volteo a ver al que dio la información; no pasa de los 15, lleva plumas en el cabello y la cara pintada como “apache” que de todas formas no disimula el morado del trago.

Es la “tónica” de esta tarde post-fiesta: Caras hinchadas, labios deformados, los rostros morados y la vestimenta colorida que en nada secunda el ánimo de quienes las visten.

Recuerdo una clase de historia en colegio, y la justificación del porqué nos atacaron allá en 1879.

     - Resulta que era el carnaval y estábamos celebrando– dijo la profe y como si eso explicara todo, pasó a otro suceso histórico de importancia.

Yo me quedé con un signo de interrogación que aún hoy en día vuelve cada que se acercan las fechas de “expresiones artísticas de alto folcklore” en mi país.

Primera “?”. No hace ni una semana que estábamos a los dinamitazos en las ciudades pidiendo una renta de jubilación JUSTA, que parecía no llegaría a su fin y de pronto se dio un cuarto intermedio … para irnos todos de fiesta?

Segunda “?”. Se habla de extrema pobreza, de indigentes que se mueren de hipotermia por dormir en las frías calles de La Paz y por otro lado TAMBIEN se habla del gasto de medio millón de dólares que realizó el “preste mayor” (el anfitrión) de esta fiesta.

Tercera “?”. Se habla del racismo y la descolonización y acá están ellas, todas son tan rubias, todas tan de ojitos verdes de vidrio, todas maquilladas de un blanco/rosado. Allí están ellos maltratando a los “recién llegados del campo”, cambiándose al apellido de Mamani a Maisman, de Quisbert a Gisbert.

Me miro en el vidrio de un restaurant: con mi cabello negro, mis ojos negros, mi piel color café con leche y me salta el signo de interrogación.

No entiendo el Gran Poder, no entiendo el Carnaval porque no me trago el cuento de “alegría y distendimiento”, porque siempre me supo a “tapar el solo con un dedo”, siempre me supo a “restregarle la plata que tienen” a otros que no la tienen, porque escucho una banda y los veo morados y llorosos como si todo el trago no pudiera borrar una realidad que no terminan de aceptar … y me llega el olor a orín y cerveza que es la verdadera esencia de estas fiestas.

Volteo a comentarle a mi hermano pero él me interrumpe  encandilado:

     - Che Lu, donde será que está Jareth no?

     - Jareth? – digo yo confundida.

     - El Rey! - me dice él - hoy todos son Goblins!!!! - y rompe en risa.